Tiédeur moite, brise légère, presque rien. Il est six heures et quart, rue des Écoles. Le trottoir est vide. Soudain, une porte claque dans le silence du petit matin. Ici, pas d’écoliers, pas d’écoles non plus, rue des Écoles, juste une fillette et sa mère en ligne de mire sur le béton. Elles marchent. Au bout de la rue, des éclats de voix et de verre. Les cris proviennent de l’immeuble. Des marginaux s’y rassemblent. Une ombre s’engouffre sous le porche. Elle va finir sa nuit à l’abri.